– Твою ма-а-а!..

Очередная фаната жахнула в верхний левый угол двери – сантиметров на десять выше цели. Грохот, осколки, брызги расплавленного металла… И в прожженной броне – еще одно сквозное отверстие. Можно просунуть палец. Мизинец. Только этого недостаточно, чтобы войти в склеп «Мертвого рая».

Сюда бы мину милковского саперного подразделения, да помощнее. Вроде тех, которыми взрывали оставляемые гарнизонами дальние блок-посты. Вынесла бы мина та дверь вместе со сверхпрочными косяками за милую душу. Увы, приходится довольствоваться тем, что есть.

– А если спуститься через вентиляционный ход? – предложила Юла. – Ты ведь говорил, что сбежал из бункера по вентиляции…

– Теперь там наверняка все перекрыто, – хмуро отозвался Николай. – После моего… побега. Чтоб никто больше не бегал. И не лазил.

– Но почему бы не попытаться?

– Потому что это пустая трата времени. Мы войдем здесь.

– И все-таки…

– Я сказал! – раздраженно отрезал орг.

И пустил еще один заряд. Мимо замка.

– Может, дашь мне попробовать, снайпер? – хмыкнула Ирина.

– Отстань!

Ох, и смурной нынче Колян. Не лезла бы сейчас к нему Ночка. Орг ведь под горячую руку может следующую гранату и не по двери засадить.

– Как знаешь, – Ирина пожала плечами. – Но вообще-то я была лучшим стрелком в школе секретарш и умею обращаться с оружием.

Николай посмотрел на нее исподлобья:

– Верю. Именно поэтому оружие от тебя следует держать подальше.

Ирина фыркнула, уселась на поваленное надгробие.

В замок орг попал с пятого раза. Дверь – горячая, дымящаяся, искореженная – отошла от косяка. Ровно настолько, чтобы, обжигаясь и чертыхаясь, в узкий проем смог протиснуться человек.

Им по-прежнему не препятствовали. Никто. Никак. И только теперь Денис окончательно поверил, что Старое кладбище опустело. Николай не ошибся: федеральный Караван эвакуировал отсюда всех. Или почти всех.

Тлеющий пластик-герметизатор дохнул едким дымом. Но автоматическая вентиляция уже вытягивала наружу запах гари, а по раскаленной двери и почерневшим стенам расползался слой противопожарной пены.

Пена потрескивала, затвердевая. Шуршащим эхом звук этот разносился по гулкой темноте подземелья. И больше – ничего. Ни аварийной сигнализации, ни тревожного завывания сирен, ни криков, ни топота, ни стрельбы.

Даже света никто не включил.

Ирина и Юлька остались наверху. Денис и Николай шагнули вниз.

Они спускались во тьму, как в воду. С трофейным автоматом на изготовку. Нащупывая дорогу стволом и руками. Где-то внизу, впереди, вроде что-то замерцало. Но этот слабый отсвет, призрачный и синюшный морок был не в состоянии рассеять мрак подземелья.

Да, бункер пуст. Словно вымерший от инопланетной чумы корабль космических пришельцев. Или нет… Учитывая место и обстоятельства, он больше напоминал мавзолей. Покой, которого, впрочем, тоже не стоит тревожить. Но где же, интересно, кожинские операторы? Или Николай ошибся?

В темноте натолкнулись и повалили груду каких-то ящиков. Больших, длинных на ощупь. Денис чуть не поседел от ужаса, когда эта незримая пирамида вдруг с грохотом рухнула, а по гулкому пространству заметалось всполошное эхо. Никого оно, впрочем, не разбудило, не встревожило. Да что тут творится-то, в самом деле?!

Свет! Нужен свет! Где-то поблизости должен быть энергетический щиток. Денис шарил по шершавой стене. Где-то, где-то… Здесь! Память не подвела. Вот они, рубильники, под рукой.

Один – самый маленький – уже опущен. Остальные поддались легко. Щелк-щелк-щелк…

Яркий свет залил помещение. В бункере царил полнейший разгром. Оборудование выкручено, вывинчено, выворочено с корнем. Лишь пучки проводов сиротливо болтались на стенах и потолке. Да разбросанные стулья, да перевернутые столы, да…

Ах, вот в какие ящики они влетели! Камуфлированные, здоровенные, с прочными наружными замками-защелками. В таком человека спрятать можно. Запросто! Так и прятали ж, наверное. Только не совсем людей.

– «Гроб 200», – пояснил Николай.

– Что? – дернулся Денис.

– Тара для транспортировки «рабочего материала». Или заготовок, не прошедших еще процедуру перезаписи.

Поваленные ящики лежали в беспорядке. Открытые и закрытые, пустые и… И не пустые. По крайней мере, один из контейнеров пустым не был. Из-под сдвинутой крышки палкой торчала жилистая рука. Мертвая рука бледно-воскового цвета в черном рукаве с темно-синим обшлагом. Форма федералов…

Пальцы безжизненно свисали над камуфлированным боком «Гроба 200». Еще виднелся кончик начищенного до блеска ботинка. Покойник в гробу был как… как новенький он был. А характерного мертвяцкого запаха, кстати, не ощущалось. Тление еще не тронуло этого, в форме. Бальзамирующие препараты «Мертвого рая» еще действовали.

– Почему он здесь? – сглотнув, спросил Денис.

Николай осторожно ткнул руку стволом «Вурдалака». Зачем-то тронул запястье, зачем-то пощупал пульс. Только после этого ответил:

– Может, хм… производственный брак – такое бывает. Может, потеряли или забыли в спешке. А может, просто не поместился.

– Как это?

– Так это. В эвакуационном Караване всегда не хватает места.

– День, что там у вас? – окликнула Юла. Девушки заглядывали с лестницы, не видели еще.

– Трупы, – мрачно ответил он. – Как всегда. Можете входить, в общем. Добро пожаловать.

В рабочем зале царила тишина. Мертвая тишина. Хотя нет, не мертвая. Обострившийся до предела слух все же уловил… Шелест? Шорох? На грани слышимости. Из-за стеклянной перегородки. Это не вентиляция. Похоже скорее на непрерывные клацанье компьютерных клавиш.

Денис подошел ближе. Там, за стеклом, в центре зала, явственно ощущалось чье-то присутствие. Но почему они не заметили ничего подозрительного? Ничего и никого? Да потому что та вон неподвижная спина слишком смахивает на предмет мебели. Худая грязная шея торчит из-под поднятого воротника. Локти вросли в стол, плечи – расправлены. Голова склонилась над включенным (пятно призрачного света во тьме подземелья! Опущенный рубильник на электрощите!) монитором.

Незнакомец сидел на том самом месте, где Денис, Славка и Юла постигали азы управления боевыми марионетками. Сидел за компьютером – и не реагировал на вошедших. Он вообще ни на что не реагировал. И не шевелился…

Денис обошел прозрачную стену подземного аквариума, осторожно заглянул сбоку. Лица компьютерщика пока не видать, но руки – уже. М-да, не шевелился… Если не считать мечущихся по клавиатуре пальцев. Пальцы работали в бешеном, в безумном ритме. Не уследить было за этими пальцами.

И что, никого больше? В огромном рабочем зале был лишь один человек и только один компьютер… Неужели это и есть та самая «группа» кожинских операторов, которая ведет отделение «рабочего материала»? Неужели с одного-единственного компьютера одновременно отдаются команды сразу дюжине послушных солдатиков? Но разве это возможно?! Нет, компьютер-то с такой задачей справится, но компьютер – это всего лишь инструмент, а вот тот, кто сидит за ним…

Денис по себе знал: работа с дистанционно-управляемым зомби-убийцей требует полного сосредоточения. А если «рабочий материал» не один… Мозги, блин, тогда поплавятся! От перенапряжения.

Каждому жмуру ежесекундно отдавать десятки команд! Каждому отыскивать в скоротечном бою приоритетную, самую важную, первоочередную цель! И каждому – «Делит»! «Делит»! «Делит»! И чтоб вовремя! Ни мгновением раньше, ни мгновением позже! И ни разу не ошибиться! Не дать своим бойцам перестрелять друг друга! Фантастика!

Оператор за стеклом не оборачивался. Да чего там – даже позы не сменил. Хотя давно должен был бы понять, что гости… Сидит, будто ствол от КПСТ проглотил, не шелохнется. Только руки… Пальцы только… Удивительная, неестественная беспечность. Или парня настолько захватила работа?